Um minuto atrás do outro, que sina mais anti-eu de suportar.
Nasci para inventar o outro atrás do minuto.
NEM QUE SEJA A ÚLTIMA COISA QUE FAÇA.
Segunda, festa na lavanderia.
Terça, êxtase na sacristia.
Quarta, mamãe assina visto para o flagelo de Jesus, seguido da imolação do Facebook.
Quita, sexta, sábado, domingo, não é esta a semana que me cabe.
Conduzo a rebelião dos meus ruídos.
QUE A ÚLTIMA PROMESSA SE CUMPRA.
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