Blogando 0078 - o retorno

Existe um lugar onde estarei bem, por incrível que possa parecer.

É um lugar em que estarei bem... se estiver fazendo o que gosto de fazer.

É um lugar em que estarei bem se estiver escrevendo.

Se estiver escrevendo como gosto de escrever.

E como gosto de escrever, afinal?

Gosto de escrever num transe.

Gosto de escrever assim, em catarse, palavras diretamente conectadas às emoções, passando o mais longe que eu conseguir do filtro racionalizante. Qual o transe de Pessoa escrevendo “O guardador de rebanhos”. Um estado mediúnico em que as palavras brotam de dentro de você mas não são suas e quando as lê é como se fossem de outro, atípicas no seu vocabulário, estranhas na sua boca.

E percebe que você é mais você quando é outro.

Gosto de escrever do jeito que gosto.

E qual é o jeito que gosto, afinal?

É escrever do jeito que gosto.

Sem obediência às regras da gramática. Sem obediência às regras da lógica. Sem obediência aos meus próprios critérios.

Repetindo exaustivamente palavras e períodos.

Assombrando o fantasma da professora Ivone que tantos anos tentou socar dentro de mim um decálogo de normas do estilo grande demais para esta minha cabeça aversa a tudo que me é estranho.

Professora Ivone, assim é que eu gosto.

Não, não pare a aula, não feche a escola, não convoque o diretor, o secretário da Educação.

Não, não quero trocar de lugar. Continuemos assim: eu, sempre aprendiz, a senhora, eterna sabichona.

Assim é que gosto.

Assim é que sei.

Assim é que preciso.

Eis meus três verbos preferidos.

Preferidos, não. Básicos.

Que na época da professora Ivone não sabia conjugar.

Ah, que rebelião esta, que nunca termina.

Tudo por causa de três verbinhos vagabundos. Básicos.

Cujos significados já devia saber antes de ir para a escola.

Já devia saber aos três aninhos.

Será que a molecadinha de hoje em dia os sabe?

Eles são tão espertos. É o que todos dizem.

Atento para eles na rua sempre que posso.

Sei que levam dentro deles uma resposta que talvez seja a minha.

Sim. Concordo.

São terrivelmente espertos. Vivazes. Falantes. Têm aqueles olhares inquiridores  diabólicos. Me olham como se eu tivesse acabado de descer duma nave espacial. Quero retribuir o olhar mas tenho medo. Pois já sabem os significados dos meus verbos básicos que até hoje não aprendi.

Que não haverei de aprender.

Qual uma goiaba madura que se estatela no chão para apodrecer ao pé da árvore, passei da época.

Não!

Ainda não sucumbi!

Ainda não me entreguei.

Qual a goiaba, estou carregado de sementes. Trago em mim a sina da reprodução como todos os seres que brotaram neste planeta. Muitas haverão de completar o ciclo, germinar, cair em seus respectivos transes.

Assim é que gosto e amanhã levarei a todos até o pasto das hienas.