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A obra de arte — antes de qualquer explicação antropológica, psicológica ou da teoria da arte — vem primeiro d'uma necessidade que reside no reino da Física. O impulso primordial que brota dentro do artista — e que ele ainda não sabe bem o que seja e que num momento subsequente pode fenecer ou prosperar — nasce dum espasmo de energia e o artista terá então de servir a seu papel de intermediário entre a natureza e o que chamamos, para fins de definição, "alma". 

É nessa interlocução que o artista realiza a troca energética com o mundo, dando sua parte de anima e tomando em retribuição sua quota de vida.

Por isso, o artista morre quando se cala e passa a lutar aflito para recuperar a capacidade de se expressar.

Aprendi que o artista inexpressivo é possível, todavia. Desesperadamente.

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Acordei c'um toque suave no ombro.

Me soergui e me recostei na cabeceira da cama e abri os olhos. Mamãe me pareceu absurdamente familiar, como se nos tivéssemos visto ontem à noite antes de deitar.

Começamos a conversar, ela falando muito mais que eu e durante três dias escutei inerme, quase hipnotizado e nos dissemos todas as coisas que ficaram subentendidas ou imanifestas durante as absurdamente fugazes  décadas em que convivemos.

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Haverá dor maior que morrer sem ter ensinado por não ter aprendido?

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A única mentira em que acredito é a minha verdade.

A única verdade em que acredito é a minha mentira.

Sorry.

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Consegui escutar duas dos Beatles hoje cedo, I'm only sleeping e I want you, e por um átimo revivi o momento da outra dimensão quando era capaz de me abstrair sem ter de dizer fôdasse o mundo. Olha, nada a ver com a letra de only sleeping, só coincidência. Décadas e séculos e milênios pra descobrir que tudo que fiz foi, tudo que faço é resistir ao crescimento. Ao nascimento.