Memórias do cárcere químico XXV

Entrevejo no YouTube uma entrevista c'um barbudinho de fala mansa. Ah sim, reconheço o fiozinho de voz, é aquele useiro do Jornal da Cultura, sempre a defender os valores da democracia vis à vis extremismos disparados à esquerda e à direita capazes de dinamitar os pilares da República dependendo da força dos que os — piu! pow! pow! — disparam.

Desligo o aspirador por fim, depois de algumas tentativas frustradas de ajuizar o que tanto palreiam as dignas figuras de olhar pregado na câmera querendo que nós espectadores paremos incontinênti o que estamos fazendo para atentar no que dizem com tanto entusiasmo e esforço de convencimento.

O barbudinho vai chalrando com mais fervor que de costume, tropeçando nas próprias palavras — sinal de pensamentos absortos (é o que sempre digo, cara, se você está na tevê se dirigindo a alguns milhares de pessoas, pelo menos tenha a vergonha na cara de, antes de deitar falação, fazer alguns exercícios de concentração, porra!). Enquanto chilreia distraidamente em busca dum assunto, o rapaz vai produzindo cacos de sons que mui desarmoniosamente contrastam com a elegância de seu paletó escuro combinando rigorosamente com a gravata escarlate.

Largo o aspirador e me sento na beirada da cama para ver se pesco a razão de tanto blablablá. Bem, parece que o barbudinho e seus pares estão amofinados c'uma falta gravíssima no espectro ideológico nacional. Na verdade, e na mentira, o dito está mais inflamado que os demais. Tanto, que sua incapacidade eufônica agora lança no ar pedaços brutos de fonemas  ríspidos e espinhudos, muito bem capazes de fazer picadinho dos tímpanos de ouvintes menos prudentes do que este que ora vos relata os fatos como são, não como gostaria que fossem.

A questão toda se resume, pela infindavelésima vez, a constatar que o que esquerdista gosta mesmo é de palrar. Quanto mais garganteia, mais resolve os problemas do mundo, mais inspiração, fervor, veemência vai ganhando, mais a vozinha sonora vai ficando. Palra, palra, palra, com solene indiferença ao juízo dos que o escutam, sem dar bolas ao imperativo alvitre de que toda sentença deve ter sentido, toda peroração dever ter começo, meio e fim.

Retomo meu aspirador (preciso pedir outro de Natal, este já tá arregando o bagaço), troco a biqueira por outra mais apropriada para cantos de fino trato, reassumo minhas fainas domésticas, agora com vigor redobrado contra as sujeirinhas da vida. E da morte.