Uma Vejinha veio voando um voo rasante neste último sábado e pousou em minhas mãos.
Olho assustado para os lados, me perguntando de onde teria vindo objeto tão... tão... abjeto.
Na última página da Vejinha escreve hebdomadariamente um escritor que atende pelo nome de Ivan Angelo.
Ivan Angelo, sem acento no Ivan, sem acento no Angelo. Como na Terra dos anjos em que acentos, imagino, não existem.
Ivan Angelo escreveu uma crônica de nome "Vizinhos pássaros".
Em seu belo, belíssimo relato "Vizinhos pássaros" Ivan Angelo relata (relata? acho preferível dizer apenas "menciona") e cita pica-paus de peitinho amarelo e penacho vermelho que avançam com desenvoltura, produzindo o milagre de parar pessoas nas calçadas, encantadas com as cores e a destreza da "passarinha".
E assim vai flanando Ivan Angelo, beijando aqui e ali no pomar da realidade objetiva as dóceis flores que seus leitores necessitados de poesia estendem em sua direção.
Ivan! Ivan! Eu também sou capaz de escutar o melífluo gorjeio da passarinhada mesmo nesta São Paulo prenha de veneno, tão avessa a rolinhas, pardais, andorinhas e carcarás. Muito ao contrário, este demônio de metrópole só parece afeita a urubus e ratazanas...
Mas espera um pouco aí, caro Ivan...
Bateu um ventinho e a Vejinha escancara antes meus atônitos olhos uma propaganda dum C 180 Turbo.
Você de certo nem imagina, mas o C 180 Turbo é fabricado por ninguém menos que a Mercedes-Benz.
A Mercedes-Benz, caríssimo Ivan!
O C 180 Turbo da Mercedes-Benz custa apenas R$ 134.900,00 (desculpe, não sei se é assim que se escreve tão magnífica cifra...)
Mas, DE NOVO, espera um pouco aí, caro Ivan.
Quer dizer que você, escritor coisa e tal, lamenta o crepúsculo das aves NA MESMA REVISTA que nos incita a adquirir um C 180 Turbo por apenas... quanto é mesmo...?
Espera um pouco aí, Ivan.
Deve haver algo errado nessa história.
Andorinhas, colibris e o cacete têm muito pouco a ver com bólidos da Mercedes.
Andorinhas, colibris e o cacete...
Porra, que sei eu?
Andorinhas, colibris e o cacete não têm a ver com porra nenhuma neste mundo de escritores...
Escritores...
Sei lá.
Escritores ao volante dum mercedes voando mais rápido que um pintassilgo...
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