Ah insensatez alheia!
Parecerei tão insensato aos outros
quanto os outros me parecem a mim?
O mundo não passa dum hospício?
Serei aos olhos deles tão louco quanto
eles são aos meus?
Por que todos esperam
solidariedade
simpatia
afeto
e nunca dão
afeto, simpatia ou solidariedade?
Por que esperam
o que não permitem
que esperem deles?
Gente há que preferia ter um câncer para provocar nossa compaixão. É a mesma gente que, claro, jamais teria compaixão de alguém.
Gente há que não escuta mas quer ser escutado, não ama mas quer ser amado.
Nunca escrevi uma carta.
Nunca escrevi uma carta que não fosse uma carta de despedida.
Quanto menor a distância, maior a carta.
Quanto maior o vice, menor o versa.
Não existe predestinação
Nem dos sábios nem das mulas
Nosso papel de pateta, porém, está garantido no programa da vida
Como escritor devo estar preparado para escrever para as paredes
Incansavelmente
Qual um Sísifo idiota que jamais se canse de ser idiota
Ao escritor não é dada a dádiva de manter uma reserva de fantasmas paradisíacos para os quais possa voltar quando precisar de ajuda.
Ele sabe que seus fantams ao menos respondem
E a razão é exatamente esta
Nenhum comentário:
Postar um comentário