Dementenlevo

A cafeteira grunhe, o café está pronto.

Quer desligar o fogo para que não queime eternamente.

Precisa escrever o poema que nunca escreveu.

Tudo parecia relativamente bem até ontem, apesar de tudo estar intoleravelmente mal como sempre.

Tenta girar o botão, o botão se recusa.

Nos últimos tempos essa medonha tentação de dar um fim a tudo que escreveu até hoje.

O fogo queima implacável.

Ontem ela chegou à cidade, disse alguém.

Podia ser sua libertação. Ou sua danação. Sua definitiva danação.

Essa chama não pode persistir para sempre, alguém precisa fazer alguma coisa.

Anos, inomináveis anos sem escutar a voz dela, como pôde?

Precisa esquecer o poema que nunca escreveu.

Vou telefonar, pensa, olhar hipnotizado pela flama azul.

Telefonou depois de hesitar o dia inteirinho.

Ela morreu, alguém disse do outro lado. Morreu dum mal súbito. Há anos.

O café parece espantosamente frio. A manhã, pavorosamente fresca.