Minha mãe me fita bem nos olhos e geme: "Essa noite eu morri".
Fico olhando o rosto dela sem saber se escutei direito. Ela morreu mesmo? Ou o morto sou eu?
Desvio o olhar para a empregada, em pé ao meu lado. Vejo nos olhos dela um brilho caleidoscópico de batatinhas fritas.
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