Pipoqueiro de sonhos

 Era uma vez uma borboleta que não sabia sonhar.

Por não saber sonhar, também era incapaz de voar.

Por não poder voar, nem se lembrava de que era borboleta.

Na maior parte do tempo se achava uma reles formiguinha. Sempre às voltas com sua árdua faina diária, zanzava a tremular frenética suas patinhas dum lado para outro numa hiperatividade que a deixava zonza.

Por isso ela meio que tristonha ia vivendo.

E de tanto ir assim vivendo com tamanho esforço e tristeza, sempre se esquecia de que tinha asas.

“Ah, se eu tivesse...!”, lamentava-se a pobre, acometida da mais amarga amnésia.

Se soubesse que tinha asas de fato, as estenderia na luz do sol da manhã. E então suas asas reluziriam em todas as cores do arco-íris no mais belo dos caleidoscópios. E quando batesse a primeira brisa matutina, tiraria os pezinhos do chão como que por encanto e adejaria suavemente, para a seguir erguer-se até lá encima por sobre as copas das árvores. E nesse momento, vendo-se diante de toda a imensidão do céu e sentindo o coraçãozinho se tomar da mais inebriante liberdade, talvez se lembrasse.

Se lembrasse de quê?

Se lembrasse das asas e de todo o resto que a vida a obrigara a esquecer.

Quem sabe, até aprendesse a ouvir o chilrear dum tico-tico que vivia a sobrevoar seu caminho, assobiando um consternado canto de amor não correspondido.

“Deixe de besteira!” ralhou a severa formiga que morava em algum lugar nas cercanias do ninho da borboleta assim que esta começava a divagar. “Vá trabalhar, que ganha mais. Devaneio não enche barriga nem paga a conta da NET no fim do mês. Hunf!”

No ato a borboleta acatava a ordem da formiguenta vozinha interna, pois, sendo obediente desde o nascimento, nunca lhe ocorrera a ideia de que podia mandar a chatinha bestalhuda calar a boca, lamber sabão de coco ou plantar batata-doce.

E assim, tampando os ouvidos para não escutar o melífluo gorjeio do tico-tico, lá se ia a prendada borboleta ganhar outra vez, outra vez e ainda outra o pão de cada dia.

Mas, além de não saber sonhar e voar e de fazer de conta de que não tinha asinhas, a opressora formiga convencera a submissa borboleta de que seus afazeres de borboleta trabalhadeira e esforçada eram absolutamente incompatíveis com a melodiosa música entoada por aquele pássaro abusado.

Como assim, incompatíveis?

Talvez nem a própria borboleta soubesse dizer como. Ou talvez soubesse mas, estranhamente, não se animava a dizer.

O fato é, sempre que o coitadinho abria o bico para pipilar um cântico de amor, a teimosa borboletinha se apressava a tampar os ouvidinhos. Às vezes se limitava a emitir um belo dum resmungo, querendo enxotar o canoro voador. Outras, extremamente raras, concedia ao miserável uma econômica confidência de cinco ou seis palavrinhas e, para perplexidade do cantador, recolhia-se novamente à sua solene mudez.

No mais das vezes, porém, ela simplesmente não tomava conhecimento do persistente tico-tico e então quem se recolhia a um canto era ele. E então de novo o frustrado penudo chilreava ainda mais triste e melífluo, tentando se consolar com a própria solidão.

E lá encima, no galho mais alto do raquítico e apodrecido salgueiro onde morava, o melancólico tico-tico passava suas tenebrosas noites a chorar, cada vez mais amargurado com a indiferença de sua adorada borboletinha.

“Será minha música um despropósito?”, atormentava-se ele, pupulando entre os galhos, agitando-se no meio da escuridão. “Será possível que meu canto puro e singelo não tenha o dom de tocar o duro coraçãozinho de minha amada? Haverá de fato tamanha distância entre nós, que nem mesmo minha impenitente, contínua toada seja capaz de transpor?”

De repente o pobre tico-tico arregala os olhinhos inundados do negro da noite e, lívido, especula com as próprias penas: “Ou será que a minha querida borboletinha nutre desprezo por seres que nada fazem senão voar e, glup!, trilar ao deus-dará?”

Concluindo, era essa a situação dos nossos dois personagens no momento em que encerrávamos (temporariamente, esperamos) esta modesta, despretensiosa fabulazinha.

De um lado, nossa aparentemente imperturbável borboleta que não sabia sonhar nem voar (e que aparentemente queria continuar assim) ia tocando em frente, voltada para seu dia-a-dia, sempre dando ouvidinhos à formiguenta voz da razão que nunca parava de martelar em sua cabecinha os mais sensatos conselhos e alheia a qualquer tipo de utopia voadora.

Do outro, nosso desiludido tico-tico, inconformado com o descaso daquela que lhe provocava os mais desalentados suspiros no sôfrego peitinho e os mais doloridos nós na garganta.

Garganta que, em certas noites, quando a dor do menosprezo latejava mais aguda, parecia querer fechar-se para todo o sempre para silenciar eternamente.