Thirteenth of the Year

Taux jogado no sofazão na sala vendo a notícia da gravidez da Sandy (e eu que pensava que a Sandy não fazia sexo; será que ela ainda acredita que o bebê virá pela cegonha?) quando pririririmnnn... O celular, bidu, toca.

Salto animado rumo ao guarda-comida. Adoro receber chamadas. Inesperadas, então, nem se fala.

Bom dia, flor do dia! – lasco de cara. É sempre bom mostrar alegria, mesmo sem razão, mesmo sem saber a quem.

A única resposta que recebo é um arquejo. Sim, há alguém do outro lado, mas ou é mudo ou está nervoso / ansioso / esbaforido demais pra poder falar.

Alô! intimo. Quer falar com quem?

Quem é? – perguntam e mato no ato to taux. É o cara. Digo, o poeta.

Rapaz, que surpresa! Pensei que não tivesse telefone.

Não tenho. É da Cidinha.

Cidinha é alguma atendente do comércio que ele tá comendo. Só se envolve com meninas de Minas pra cima. Alega que elas não são cheias de frescura como as paulistas – se contentam em comer bem e escutar um cedê do Leonardo. (Adoro o Léo!) As paulistas são só não-me-toques, têm fissura em igualdade de tratamento e condições, chegam a querer mandar mais que o homem. O poeta não deixa de ter razão em alguns aspectos.

Uau, deve ser importante pra você tar me ligando. Aconteceu alguma coisa?

Ainda não.

How so? – adoro praticar meu alemão. – Quer dizer que vai acontecer ainda?

Hm-hm.

O que, exatamente?

Vou me confessar.

Uau! Essa não esperava. Se confessar c'um padre? Numa igreja?

Sim.

Não sabia que era católico.

Não sou. Mas pra se confessar não carece. Pelo menos foi o que me disseram.

Quando vai ser?

Daqui a pouco.

Onde?

Na Matriz. Com o padre Geraldo.

Que bom! – procuro dar meu apoio. É sempre bom ver uma ovelha desgarrada querendo retornar ao seio do rebanho banho anho nhonhau.

Preciso da sua ajuda.

Epa! Fico confuso. Pra que é que ele precisaria da minha ajuda numa confissão?

Cl-clar-o – mumunho entre tartamudeios.

Não se preocupe – se solidariza com minha preocupação. – É apenas um empréstimo.

Tá precisando de grana?

Não. Da sua máquina digital.

Se se comprometer a tomar cuidado, no problem. Paguei uma fortuna.

Aí é que tá. Preciso que me acompanhe.

Até a igreja?

Sim.

Pra quê?

Filmar.

Filmar o quê?

Minha confissão, oras.

E posso saber com que propósito desejar filmar sua confissão?

Já esperava a pergunta. Por isso tô com a resposta pronta. Pra depois ter prova concreta de que me confessei de fato.

Prova pra quê?

Pra não pensar que foi delírio, entende?

Entendo – respondo, mesmo não entendendo lá muito bem.

Topa?

E se lhe mostrasse como usar a máquina e fosse sozinho?

Nem pensar. Não sei usar essas geringonças. Nem quero aprender. Até o celular quem disca pra mim é a Cidinha.

Tá bom, então – me conformo. Sempre fui leal aos meus amigos e não seria desta feita que deixaria um na mão ão ona.

Te espero às dez em frente à Matriz.

Combinado.