Enquanto rego as azulzinhas

Crença em deus ou deuses é para mim a maior piada que se possa inventar.

Reencarnação, cuspe.

Nunca me dei, nunca me dou o trabalho de pensar nessas bobagens.

E não é por falta de tempo — o tempo é, para mim, interminável.

Mas bem que gostaria de nascer de novo, quem sabe ter uma segunda chance.

Pois nesta e desta vida não entendi lhufas. 

Escrevo como escrevo

Não tenho carimbo de aprovação da ABL
Selo de homologação do INMETRO
Diploma de poeta

Não escrevo como Clarice, Quintana, Caio F. Abreu
Não escrevo como alguém
Ninguém escreve como escrevo

Querem que eu escreva como Pessoa?
Não quero escrever como Pessoa
Nem Pessoa quer que eu escreva igual a ele

Que vontade de reticências

Minha vida é outro dia.

Enquanto me olham

Dizem que sonhei e sonhei.
Sim, sonhei.
Como não haveria de sonhar?

Tudo já vi, tudo já li. 
Nem tudo cheirei
Nem todos fiquei olhando a caminhar pela calçada.

Então sonhei.
Com todo direito.

Não te fiz um poema?
Não faço poemas ao léu
Só faço poemas ao céu.

Já não existem noites de bingo

A maioria lê não para entender, esclarecer, conhecer.

Lê para escapar.

A maioria procura em seus escritores “preferidos” um álibi para justificar os problemas que tem – ou pensa ter.

Aí está o problema: se tens um problema, teu escritor “preferido” vai apenas te ajudar a te conformar com teu problema.

Quando encontras teu escritor “preferido”, encontras também, no mesmo instante, a grande desculpa de que precisavas para ser o que és.

Pois não existem escritores preferidos para quem lê buscando esclarecimento.

Um bom escritor deve ser teu inimigo. Teu verdugo. Teu torturador. O traidor das verdades que pensas serem tuas.

Deve te negar a água quando estás com sede, o repouso quando estás fatigado, o bálsamo quando estás agoniado.

Bom escritor é aquele que expõe teus nervos à voracidade do mundo para que o mundo te ensine a contento o que é a realidade e bota sal e vinagre em tuas dores para que aprendas a ser homem e adulto e suportes tuas dores feito homem e adulto e te recusa te estender a mão quando tropeças e gritas ansiando por socorro.

Vejo todo mundo e sua prima citando Pessoa mas o que citam de Pessoa é apenas o que Pessoa tem de mais palatável e sentimental. O verdadeiro Pessoa, aquele que está submerso longe das vistas dos buscadores de aforismos e pérolas de sabedoria, é o Pessoa que se recusa o papel de ídolo.

García Marques, Guimarães Rosa, Clarice Lispector são grandes escritores. Mas cada um deles escapista à sua maneira. Embevecem seu leitor e, em embevecendo seu leitor, o aprisionam numa sub-realidade que nada mais é que um consolo para o mundo real de que esse leitor vive fugindo.

Escritor mesmo é Nelson Rodrigues.

Nelson Rodrigues é chato. Ranzinza. Cruel. Sujo. Impertinente. Inconveniente.

Se cochilas, te cospe na cara.

Não te dá arrego.

Te esfrega na fuça a merda que é viver.

Ode aos bananíssimos

Me deu há pouco
essa necessidade insaciável
de voltar a ser o que já
fui e então me lembrei
de que

o banho-maria vem recozendo o prato-feito há 290 mil anos em suas "atividades diárias" sempre fazendo questão de chover sem molhar.

Ontem tomei banho. Fui a uma cigana. Leu ela minha mão.

Disse que viu na minha linha da vida que vou morrer do enfrentamento a cloacas qual (,,,) e outros antros mais.

Previu ainda: "Escritor que é escritor morre do coração ou se mata. Morre de qualquer coisa menos velhice".

Quer dizer que não fica construindo (...)? — perguntei só pra confirmar o que já sabia.

Foi então que vi um livro de poemas de Poe atrás da cortina de tiras plásticas no guarda-comida ao lado da mesa na cozinha e entendi.

Reciclagem

Quero 
uma nova casa
uma rua nova
uma nova cidade
um país novo

Estou em trânsito
Pelos caminhos da mudança
Rumo à transição

Meus olhos precisam de novas caras, meus passos, de novas calçadas, meu nariz, de novos ares, minha guia, dum novo cão.

E esta língua!
Minha língua não quer mais falar esta língua, meus ouvidos não querem mais escutar esta língua, meus dedos não querem mais digitar esta língua.

Quero tomar um banho, esfregar meus ranços, me lavar de mim
E depois de enxugar meu novo cabelo, meu novo corpo, minha nova cara
Me olhar no espelho, enxergar o velho eu.

Enquanto arquejo

Hoje preciso confessar que tudo que sempre quis era uma casinha, das simples, caiada de branco ou uma cor pastel qualquer, com telhado cor de telhado, porta com alguns adereços singelos e, isto não poderia faltar, uma floreira bem defronte, provavelmente com uma costela-de-adão mais ou menos volumosa, imponente até, rodeada de marias-sem-vergonha multicores.

Se pudesse escolher, gostaria que essa minha casinha ficasse em Ribeirão Pires. Pois, se morasse em Ribeirão Pires, não ia ficar por aí querendo morar em Ribeirão Pires.

Blogando no espaço

Resolvi escutar um samba não sei por que cargas d'água e saí correndo vomitando e só sei que tudo que via na minha frente era o carão do de Niro e seu dedão de bonachão benemérito me assegurando "You're good! Noooo! Nooo! You're good!"

Enquanto enlouqueço

Façamos assim

Estou montado num foguete

Rumo ao zênite

Te olhando desta janelinha envidraçada e redonda

Com cara de quem está montado num foguete rumo ao zênite

Enquanto você faz cara de quem me olha

Montado num foguete rumo ao zênite

Façamos assim

Enquanto me coço

Olhando a fachada do manicômio

Me lembro de ter me ocorrido

Não sei se em pensamento

(Não sei ainda, não saberei jamais)

Se era uma pena

um pecado ou uma judiação

um desperdício

ou alucinação

Que os internos não soubessem

Que o mais louco de todos

Estava do lado de fora

Enquanto desisto

Recebi uma proposta.

Formal. Papel timbrado. Perfume inindentificável. Quase solene. 

Entregue por estafeta siderado em perfeito domínio de suas atribuições e aletas pespegadas nos tênis duma dessas marcas da moda.

Abri, não lá muito sôfrego. Ah, há tantos, tantos anos deixei de ser sôfrego. Quisera de todo coração que o proponente ou a proponente soubesse desde o início.

Haverá coisas neste mundo que ainda têm início?

Mas me distraio e tegiverso. Eia! A lição ainda está aqui, fresquinha feito um ovo de gansa do sertão de Minas.

E, pulando o cabeçalho e a introdução de espírito comercial, fui lendo.

Pedem que eu seja o representante dos que escarafuncham.

Sim. Assim. Como se fora verbo intransitivo.

Lá trás, lá encima, ao abrir o envelope, estava, confesso (!), inclinado a deitar a coisa toda ao lixo, no dizer dum contador lusitano baseado defronte ao Tejo.

E neste ponto tive por bem hesitar.

Eis-me aqui agora a reconsiderar.

Enquanto me embebedo de saudade metodicamente.